{"id":565,"date":"2019-01-26T21:05:21","date_gmt":"2019-01-26T21:05:21","guid":{"rendered":"http:\/\/vps359886.ovh.net\/?p=565"},"modified":"2021-07-05T06:41:53","modified_gmt":"2021-07-05T06:41:53","slug":"donde-suben-y-bajan-las-mareas-lord-dunsany-1878-1957","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/vps359886.ovh.net\/index.php\/2019\/01\/26\/donde-suben-y-bajan-las-mareas-lord-dunsany-1878-1957\/","title":{"rendered":"“Donde suben y bajan las mareas”. (Cuentos de un so\u00f1ador) Lord Dunsany."},"content":{"rendered":"

LORD DUNSANY. \u00a0\u201cCuentos de un so\u00f1ador\u201d\u00a0(1910)<\/em><\/strong><\/h2>\n

Edward John Moreton Drax Plunkett, XVIII Bar\u00f3n de Dunsany (1878-1957)<\/em><\/strong><\/h3>\n

\"\"Todav\u00eda se puede comprar una edici\u00f3n nueva de “Cuentos de un so\u00f1ador” gracias a Alianza Editorial, eso s\u00ed, con un formato cada vez m\u00e1s cutre desde que se fusion\u00f3 con Anaya. Mantiene la traducci\u00f3n, la cl\u00e1sica de la “Revista de Occidente”. Y tenemos la edici\u00f3n de Alfabia, en 2009, que incluye “Cuentos de un so\u00f1ador” y “El libro de las maravillas”. Hay una edici\u00f3n ilustrada de 1977 que desconozco, a cargo de Francisco Orellana, pero que aporta una nueva traducci\u00f3n.<\/p>\n

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Es un libro maravilloso. Todos los relatos, sin excepci\u00f3n, merecen ser le\u00eddos. Lo que caracteriza a este autor es la belleza y originalidad tanto del lenguaje, como de los temas y del estilo narrativo, as\u00ed como su claridad.\u00a0 Son complicados, pero se entienden. No hace falta acudir a “an\u00e1lisis literarios” que nos los expliquen. Y si algo no se entiende, se “siente”, se intuye su sentido. H.P. Lovecraft, en su ensayo, le sit\u00faa entre los m\u00e1s grandes maestros modernos del terror: “\u00a0Su m\u00e9todo para imaginar nombres originales de personas y lugares con influencias extra\u00eddas de fuentes cl\u00e1sicas y orientales, es una maravilla de inventiva vers\u00e1til y discriminaci\u00f3n po\u00e9tica”…\u201dPero una mera descripci\u00f3n apenas si puede expresar una peque\u00f1a parte del poderoso encanto de Dunsany. Sus ciudades prism\u00e1ticas y rituales lejanos y m\u00e1gicos est\u00e1n cincelados con una firmeza que s\u00f3lo la maestr\u00eda puede otorgar, y nos estremecemos con un sentido de verdadera participaci\u00f3n en sus secretos misterios. Para el lector de genuina imaginaci\u00f3n Dunsany es el talism\u00e1n y la llave que permite vislumbrar las inagotables riquezas del mundo de los sue\u00f1os y las memorias perdidas; de modo que podemos considerarlo no s\u00f3lo como un poeta, sino como alguien que hace de cada lector un poeta\u201d <\/em>(H. P. Lovecraft)<\/p>\n

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Lo que distingue a Dunsany es que el terror que emana de sus relatos no parece premeditado, sino algo que surge como una entidad que se impone en un mundo totalmente on\u00edrico.<\/p>\n

“Nacido en\u00a0Londres<\/a>\u00a0en el seno de una familia noble irlandesa, recibi\u00f3 una educaci\u00f3n esmerada en el Eton College y la\u00a0Real Academia Militar de Sandhurst<\/a>. En 1899 hereda el t\u00edtulo de lord, al fallecer su padre. Como militar, particip\u00f3 en la Guerra B\u00f3er y en la I Guerra Mundial. Entre otras aficiones, fue un excelente cazador y jugador de ajedrez. Mantuvo amistad con otros autores irlandeses, como\u00a0Yeats<\/a>. En 1957, muere en\u00a0Dubl\u00edn<\/a>\u00a0a consecuencia de un ataque de apendicitis.<\/p>\n

En los relatos de Dunsany, las tradiciones populares, la \u00e9pica celta, el exotismo oriental y los elementos on\u00edricos se funden en un mundo intemporal de sabor \u00fanico”. (1)<\/p>\n

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Los relatos:<\/strong><\/em><\/h5>\n
Poltarnees, la que mira al mar<\/i><\/b><\/div>\n
Extra\u00f1a y deliciosa. Hay una serie de\u00a0Tierras Interiores<\/i>: Toldees, Mondath, Arizim, rodeadas al Este por un desierto, al Sur por la magia, al Norte por el\u00a0viento glacial<\/i>\u00a0y al Oeste por una monta\u00f1a llamada Poltarnees, que es como un muro que separa las tierras interiores del Mar. Todos los que han intentado cruzar la monta\u00f1a no han vuelto. Las\u00a0creencias inferiores y las creencias superiores\u00a0<\/i>sobre el mar: una especie de religi\u00f3n. Un d\u00eda, los reyes de las ciudades se dan cuenta de que Hilnaric, la hija del rey de Arizim es tan hermosa como pueda serlo el mar y, aunque lo consideran una blasfemia, piensan que si un hombre se enamora de ella podr\u00eda cruzar la monta\u00f1a y regresar. Aparece el hombre, Athelvok, cazador de toros, se enamora de la muchacha y jura realizar la haza\u00f1a. Escala la monta\u00f1a, ve el mar, con sus barcos, sus olas, sus gentes…Piensa que \u201clos muertos no pueden regresar al mundo de los vivos porque hay algo que los muertos sienten y conocen y los vivos no entender\u00e1n nunca\u201d. Le cuentan que un hombre que quiso volver, no pudo volver a subir por la pendiente.<\/div>\n
Athelvok no vuelve. Hilnaric no se cas\u00f3 nunca. Con su dote se elev\u00f3 un templo para maldecir al Mar.<\/div>\n
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Blagdaross\u00a0<\/i><\/b><\/div>\n
En un descampado cuentan su historia un\u00a0tap\u00f3n de corcho<\/i>, nacido en Andaluc\u00eda, transportado a Provenza “donde le dieron forma y donde cumpli\u00f3 veinte a\u00f1os su papel de centinela del vino”. Este, con los a\u00f1os le ped\u00eda salir pero \u00e9l no le dejaba, hasta que un d\u00eda abrieron la botella y a \u00e9l lo tiraron por ah\u00ed.<\/div>\n
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Un\u00a0f\u00f3sforo inc\u00f3lume<\/i>, que odia las ciudades y que alg\u00fan d\u00eda, los ni\u00f1os que lleva dentro las destruir\u00e1n siendo frenados solo por su enemigo el mar.\u00a0Una cuerda<\/i>\u00a0(esta es bestial), fabricada en una c\u00e1rcel y manteniendo el odio y la desesperanza con que la hicieron los presos, se dedicaba a atar cajas con sa\u00f1a, hasta que un d\u00eda un hombre, un suicida, pens\u00f3 mir\u00e1ndola \u201c\u00e9sta no me fallar\u00e1\u201d. Su alma le recriminaba continuamente pero el hombre no le hac\u00eda caso. \u201cUna vez colgado y aunque mi fuerza no era suficiente para sostenerlo, record\u00e9 sus palabras e hice un esfuerzo supremo, aunque el alma me gritaba que lo soltase, pero yo le dec\u00eda \u201ct\u00fa le has humillado\u201d. Y el hombre muri\u00f3 y su alma se fue por otro lado\u201d. Y, finalmente,\u00a0Blagdaross, un caballito de madera<\/i>, recordando cuando su humano corr\u00eda mil aventuras montado en \u00e9l hasta que se hizo mayor y lo abandon\u00f3. Pero entonces unos ni\u00f1os aparecen, se montan en \u00e9l y vuelven a jugar.<\/div>\n
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En donde suben y bajan las mareas.\u00a0<\/i><\/b>Muy s\u00f3rdida. Es la seleccionada por su perfecto acabado y porque me parece la m\u00e1s terror\u00edfica.<\/div>\n
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Bethmoora<\/i><\/b><\/div>\n
Primero narra el paso de la noche a la ma\u00f1ana en Londres. Luego piensa en Bethmoora, ciudad situada en el desierto, pero pr\u00f3spera y feliz. Un d\u00eda llegan tres emisarios y dan su mensaje, y todos huyen. Algunos piensan que eran \u00f3rdenes del rey de otra poderosa ciudad, otros que llevaban consigo una terrible enfermedad y se acercaron a la ciudad por hambre. Otros, que fue el desierto el que quer\u00eda adue\u00f1arse de la ciudad…<\/div>\n
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El hombre del hach\u00eds<\/i><\/b><\/div>\n
Genial. Es la continuaci\u00f3n de\u00a0Bethmoora<\/i>. El narrador se encuentra en una reuni\u00f3n con un hombre que dice haber le\u00eddo su cuento Y que sabe la explicaci\u00f3n de por qu\u00e9 qued\u00f3 abandonada la ciudad. Lo averigu\u00f3 gracias al hach\u00eds que le regal\u00f3 un gitano. Cada tarde tomaba (com\u00eda) su cucharada de hach\u00eds y entonces iba a Bethmoora y se encontr\u00f3 con un marinero que le dijo que la causa fue el emperador de aquella poderosa ciudad de que se habla en el cuento. Intent\u00f3 averiguar m\u00e1s, siempre con su cucharada de hach\u00eds, y le encontr\u00f3 atrapado por esbirros del rey que lo torturan salvajemente. En un momento dado, se alarman porque detectan la presencia de un esp\u00edritu (nuestro narrador) y empiezan a comer hach\u00eds en grandes cantidades…<\/div>\n
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De repente, avisan al anfitri\u00f3n de que un polic\u00eda quiere hablar con \u00e9l. Dunsany y el hombre del hach\u00eds lo oyen y este abre una ventana, se lanza por ella y cuando miran asombrados por ella no se le volvi\u00f3 a ver…<\/p>\n

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D\u00edas de ocio en el pa\u00eds del Yann<\/i><\/b><\/div>\n
Viaje fant\u00e1stico por el r\u00edo Yann, donde van descubriendo ciudades, animales, personajes, \u00e1rboles maravillosos…Puras fantas\u00edas on\u00edricas. Es quiz\u00e1 el m\u00e1s afamado relato de Dunsany, y el que aparece en m\u00e1s antolog\u00edas.<\/div>\n
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El pobre Bill<\/i><\/b><\/div>\n
Truculenta. Un barco espa\u00f1ol. Un marinero cuenta la historia de aquel barco, donde el capit\u00e1n odiaba a todos y todos al capit\u00e1n. Este desembarca en una isla y\u00a0aprende a maldecir<\/i>, por lo cual hace que las almas de los marineros puedan ir donde \u00e9l quiera: en lo alto de los m\u00e1stiles, en el mar nadando tras el barco, en la Luna…Pierde su capacidad solo cuando est\u00e1 borracho. Aprovechan el \u00a0momento y varios quieren matarlo, pero el pobre Bill se apiada y decide que lo dejen en una isla abandonada. Una vez hecho, las maldiciones les persiguen y no pueden atracar en ning\u00fan puerto, con lo cual, cuando se quedan sin comida se van comoendo unos a otros, hasta que al final solo quedan el pobre Bill y otro. Bill lo mata y cesa la maldici\u00f3n del capit\u00e1n…Hace 100 a\u00f1os que el capit\u00e1n ha muerto y el pobre Bill sigue en tierra pero la maldici\u00f3n le sigue persiguiendo porque nunca envejece…El narrador\u00a0pierde entonces<\/i>\u00a0su fascinaci\u00f3n<\/i>\u00a0y todos se apartan de \u00e9l horrorizados por la historia y por el marinero.<\/div>\n
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Carcasona<\/i><\/b><\/div>\n
Camorak, rey de Arn, en su soberbio palacio, planea con sus leales guerreros llegar a Carcasona, ciudad que el\u00a0Hado<\/i>\u00a0niega que lleguen nunca. No obstante, Camorak y sus guerreros, especialmente Arle\u00f3n y su arpa, se empe\u00f1an. Asaltan una ciudad inexpugnable. Van cayendo hasta que solo quedan Camorak y Arle\u00f3n, que siguen…se hacen viejos. Reconocen que nunca llegar\u00e1n.<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n
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D\u00eda de elecciones;\u00a0<\/i><\/b>es d\u00eda de elecciones en un pueblecito costero. Un poeta, creyendo que todos se han vuelto locos sale a la calle con tal de\u00a0poner en salvo una inteligencia<\/i>, encuentra a un elector y se lo lleva a la falda de las monta\u00f1as; el elector habla de pol\u00edtica pero el poeta trata de que se fije en la naturaleza que le rodea.<\/div>\n
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La locura de Andelsprutz<\/i><\/b><\/div>\n
Un viajero llega a Andelsprutz y la encuentra muerta y sin alma. Pregunta a varios vecinos que le dicen que las ciudades no est\u00e1n ni vivas ni muertas ni tienen alma, hasta que habla con alguien que le cuenta la historia de c\u00f3mo el alma de la ciudad se march\u00f3 a las monta\u00f1as y de c\u00f3mo se reuni\u00f3 con el alma de otras ciudades muertas…Muy po\u00e9ticos.<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n
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\u00a0Zaccarath<\/i><\/b><\/div>\n
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Es una fiesta en un fastuoso palacio en la ciudad de Zaccarath. Un profeta predice la destrucci\u00f3n total de la ciudad, luego un cantor canta las iniquidades del rey…siguen otros profetas, todos convocados en la gran sala del rey. Nadie parece darse cuenta de sus palabras…pero todos van desapareciendo, los m\u00fasicos tocan cada vez m\u00e1s bajo, las princesas, \u00a0como estrellas van desapareciendo y el narrador encuentra una piedra, una de las tres que quedaron de Zaccarath<\/div>\n
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La ciudad ociosa<\/i><\/b><\/div>\n
A las puertas de una ciudad, los vigilantes piden un\u00a0portazgo<\/i>\u00a0a los que quieren entrar en ella, que consiste en contar una historia para luego cont\u00e1rselas al rey que echa mucho de menos a su reina muerta. Y con las historias se calma y vuelve a dormirse.<\/div>\n
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El campo<\/i><\/b><\/div>\n
El narrador sale al campo para huir de la fealdad y frialdad de Londres. Pero siente una inquietud, como de algo malo que est\u00e1 por venir. Un poeta amigo suyo al que lleva un d\u00eda con \u00e9l le dice que aquel es un campo de batalla. Son todas bonitas.<\/div>\n
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\u00a0Los mendigos<\/i><\/b><\/div>\n
Pura poes\u00eda en prosa. Un d\u00eda el narrador sue\u00f1a que unos mendigos con aire divino, todos con capas de colores, ninguna negra, y preguntan a los faroles, a las calles, a las casas…y luego la visi\u00f3n se desvanece.<\/div>\n<\/div>\n
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El cuerpo infeliz<\/i><\/b><\/div>\n
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Un cuerpo fatigado tiene un alma que no le deja descansar. Cuando se tumba para dormir, su alma le despierta, sentada en el alf\u00e9izar de la ventana y le obliga a escribir los sue\u00f1os de la gente, que ella ve…Al final, el alma se aburre de lo despacio que va el cuerpo, fatigado y se marcha. El cuerpo\u00a0es depositado en tierra<\/i>\u00a0y a la noche siguiente otros espectro se acercan y le dicen que ahora est\u00e1 bien, que ya puede descansar.<\/p>\n

La espada y el \u00eddolo,\u00a0<\/i><\/b>sobre la noche de los tiempos, cuando\u00a0en la Edad de Piedra, el que hac\u00eda el fuego, una ma\u00f1ana encuentra entre las brasas de la hoguera una espada de hierro y se convierte en el jefe de la tribu. El anterior jefe, resentido, busca en las afueras y encuentra a Dios, que quiere la espada y le convierte en el nuevo jefe…<\/p>\n

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Notas y enlaces de inter\u00e9s<\/p>\n

(1)\u00a0https:\/\/es.wikipedia.org\/wiki\/Lord_Dunsany<\/a><\/p>\n

https:\/\/www.galiciae.com\/blog\/antonio-costa\/borges-equivocaba-lord-dunsany\/20180614174555034889.html<\/a><\/p><\/blockquote>\n

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.En donde suben y bajan las mareas<\/i><\/b><\/h3>\n

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Sinopsis:<\/h5>\n

Un hombre sue\u00f1a que ha hecho algo tan horrible que no merece ser sepultado ni en la tierra ni en el mar. Unos\u00a0amigos<\/i>\u00a0son los que le medio entierran en el fango de la orilla del r\u00edo, el T\u00e1mesis, y seg\u00fan sube o baja la marea le hacen tener la esperanza de liberar su alma o seguir varado en el cieno. A veces hombres de los servicios p\u00fablicos le descubren y le dan sepultura, pero sus\u00a0amigos\u00a0<\/i>siempre vuelven y lo vuelven a llevar al fango<\/p>\n

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So\u00f1\u00e9 que hab\u00eda hecho algo horrible, tan horrible, que se me neg\u00f3 sepultura en tierra y en mar, y ni siquiera hab\u00eda infierno para m\u00ed. Esper\u00e9 algunas horas con esta certidumbre. Entonces vinieron por m\u00ed mis amigos, y secretamente me asesinaron, y con antiguo rito y entre grandes hachones encendidos, me sacaron.<\/em><\/p>\n

Esto acontec\u00eda en Londres, y furtivamente, en el silencio de la noche, me llevaron a lo largo de calles grises y por entre m\u00edseras casas hasta el r\u00edo. Y el r\u00edo y el flujo del mar pugnaban entre bancos de cieno, y ambos estaban negros y llenos de los reflejos de las luces. Una s\u00fabita sorpresa asom\u00f3 a sus ojos cuando se les acercaron mis amigos con sus hachas fulgurantes. Y yo lo ve\u00eda, muerto y r\u00edgido, porque mi alma a\u00fan estaba entre mis huesos, porque no hab\u00eda infierno para ella, porque se me hab\u00eda negado sepultura cristiana.<\/em><\/p>\n

\"\"Me bajaron por una escalera cubierta de musgo y viscosidades, y as\u00ed descend\u00ed poco a poco al terrible fango. All\u00ed, en el territorio de las cosas abandonadas, excavaron una fosa. Despu\u00e9s me depositaron en la tumba, y de repente arrojaron las antorchas al r\u00edo. Y cuando el agua extingui\u00f3 el fulgor de las teas, se vieron, p\u00e1lidas y peque\u00f1as, nadar en la marea; y al punto se desvaneci\u00f3 el resplandor de la calamidad, y advert\u00ed que se aproximaba la enorme aurora; mis amigos se taparon los rostros con sus capas, y la solemne procesi\u00f3n se dispers\u00f3, y mis amigos fugitivos desaparecieron calladamente.<\/em><\/p>\n

Entonces volvi\u00f3 el fango cansadamente y lo cubri\u00f3 todo, menos mi cara. All\u00ed yac\u00eda solo, con las cosas olvidadas, con las cosas amontonadas que las mareas no llevar\u00e1n m\u00e1s adelante, con las cosas in\u00fatiles y perdidas, con los ladrillos horribles que no son tierra ni piedra. Nada sent\u00eda, porque me hab\u00edan asesinado; mas la percepci\u00f3n y el pensamiento estaban en mi alma desdichada. La aurora se abr\u00eda, y vi las desoladas viviendas amontonadas en la margen del r\u00edo, y en mis ojos muertos penetraban sus ventanas muertas, tras de las cuales hab\u00eda fardos en vez de ojos humanos.<\/em><\/p>\n

Y tanto hast\u00edo sent\u00ed al mirar aquellas cosas abandonadas, que quise llorar, mas no pude porque estaba muerto. Supe entonces lo que jam\u00e1s hab\u00eda sabido: que durante muchos a\u00f1os aquel reba\u00f1o de casas desoladas hab\u00eda querido llorar tambi\u00e9n, mas, por estar muertas, estaban mudas. Y supe que tambi\u00e9n las cosas olvidadas hubiesen llorado, pero no ten\u00edan ojos ni vida. Y yo tambi\u00e9n intent\u00e9 llorar, pero no hab\u00eda l\u00e1grimas en mis ojos muertos. Y supe que el r\u00edo pod\u00eda habernos cuidado, pod\u00eda habernos acariciado, pod\u00eda habernos cantado, mas \u00e9l segu\u00eda corriendo sin pensar m\u00e1s que en los barcos maravillosos.<\/em><\/p>\n

Por fin, la marea hizo lo que no hizo el r\u00edo, y vino y me cubri\u00f3, y mi alma hall\u00f3 reposo en el agua verde, y se regocij\u00f3, e imagin\u00f3 que ten\u00eda la sepultura del mar. Mas con el reflujo descendi\u00f3 el agua otra vez, y otra vez me dej\u00f3 solo con el fango insensible, con las cosas olvidadas, ahora dispersas, y con el paisaje de las desoladas casas, y con la certidumbre de que todos est\u00e1bamos muertos.<\/em><\/p>\n

En el negro muro que ten\u00eda detr\u00e1s, tapizado de verdes algas, despojo del mar, aparecieron oscuros t\u00faneles y secretas galer\u00edas tortuosas que estaban dormidas y obstruidas. De ellas bajaron al cabo furtivas ratas a roerme, y mi alma se regocij\u00f3 creyendo que al fin se ver\u00eda libre de los malditos huesos a los que se hab\u00eda negado entierro.<\/em><\/p>\n

\"\"Pero pronto se apartaron las ratas y murmuraron entre s\u00ed. No volvieron m\u00e1s. Cuando descubr\u00ed que hasta las ratas me execraban, intent\u00e9 llorar de nuevo. Entonces, la marea vino retir\u00e1ndose, y cubri\u00f3 el espantoso fango, y ocult\u00f3 las desoladas casas, y acarici\u00f3 las cosas olvidadas, y mi alma repos\u00f3 por un momento en la sepultura del mar. Luego me abandon\u00f3 otra vez la marea. Y sobre m\u00ed pas\u00f3 durante muchos a\u00f1os arriba y abajo. Un d\u00eda me encontr\u00f3 el Consejo del Condado y me dio sepultura decorosa. Era la primera tumba en que dorm\u00eda. Pero aquella misma noche mis amigos vinieron por mi, y me exhumaron, y me llevaron de nuevo al hoyo somero del fango.<\/em><\/p>\n

Una y otra vez hallaron mis huesos sepultura a trav\u00e9s de los a\u00f1os, pero siempre al fin del funeral acechaba uno de aquellos hombres terribles, quienes, no bien ca\u00eda la noche, ven\u00edan, me sacaban y me volv\u00edan nuevamente al hoyo del fango. Por fin, un d\u00eda muri\u00f3 el \u00faltimo de aquellos hombres que hicieron un tiempo la terrible ceremonia conmigo. O\u00ed pasar su alma por el r\u00edo al ponerse el sol. Y esper\u00e9 de nuevo.<\/em><\/p>\n

Pocas semanas despu\u00e9s me encontraron otra vez, y de nuevo me sacaron de aquel lugar en que no hallaba reposo, y me dieron profunda sepultura en sagrado, donde mi alma esperaba descanso. Y al punto vinieron hombres embozados en capas y con hachones encendidos para volverme al fango, porque la ceremonia hab\u00eda llegado a ser tradicional y de rito. Y todas las cosas abandonadas se mofaron de m\u00ed en sus mudos corazones cuando me vieron volver, porque estaban celosas de que hubiese dejado el fango. Debe recordarse que yo no pod\u00eda llorar.<\/em><\/p>\n

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Y corr\u00edan los a\u00f1os hacia el mar adonde van las negras barcas, y las grandes centurias abandonadas se perd\u00edan en el mar, y all\u00ed permanec\u00eda yo sin motivo de esperanza y sin atreverme a esperar sin motivo por miedo a la terrible envidia y a la c\u00f3lera de las cosas que ya no pod\u00edan navegar.<\/em><\/p>\n

Una vez se desat\u00f3 una gran borrasca que lleg\u00f3 hasta Londres y que ven\u00eda del mar del Sur; y vino retorci\u00e9ndose r\u00edo arriba empujada por el viento furioso del Este. Y era m\u00e1s poderosa que las espantosas mareas, y pas\u00f3 a grandes saltos sobre el fango movedizo. Y todas las tristes cosas olvidadas se regocijaron y mezcl\u00e1ronse con cosas que estaban m\u00e1s altas que ellas, y pulularon otra vez entre los se\u00f1oriles barcos que se balanceaban arriba y abajo. Y sac\u00f3 mis huesos de su horrible morada para no volver nunca m\u00e1s, esperaba yo, a sufrir la injuria de las mareas. Y con la bajamar cabalg\u00f3 r\u00edo abajo, y dobl\u00f3 hacia el Sur, y torn\u00f3se a su morada. Y reparti\u00f3 mis huesos por las islas y por las costas de felices y extra\u00f1os continentes. Y por un momento, mientras estuvieron separados, mi alma se crey\u00f3 casi libre.<\/em><\/p>\n

Luego se levant\u00f3, al mandato de la Luna, el asiduo flujo de la marea, y deshizo en un punto el trabajo del reflujo, y recogi\u00f3 mis huesos de las riberas de las islas de sol, y los rebusc\u00f3 por las costas de los continentes, y fluy\u00f3 hacia el Norte hasta que lleg\u00f3 a la boca del T\u00e1mesis, y subi\u00f3 por el r\u00edo y encontr\u00f3 el hoyo en el fango, y en \u00e9l dej\u00f3 caer mis huesos; y el fango cubri\u00f3 algunos y dej\u00f3 otros al descubierto, porque el fango no cuida de las cosas abandonadas.<\/em><\/p>\n

\"\"Lleg\u00f3 el reflujo, y vi los ojos muertos de las cosas y la envidia de las otras cosas olvidadas que no hab\u00eda removido la tempestad. Y transcurrieron algunas centurias m\u00e1s sobre el flujo y el reflujo y sobre la soledad de las cosas olvidadas. Y all\u00ed permanec\u00eda, en la indiferente prisi\u00f3n del fango, jam\u00e1s cubierto por completo ni jam\u00e1s libre, y ansiaba la gran caricia c\u00e1lida de la tierra o el dulce regazo del mar.<\/em><\/p>\n

A veces encontraban los hombres mis huesos y los enterraban, pero nunca mor\u00eda la tradici\u00f3n, y siempre me volv\u00edan al fango los sucesores de mis amigos. Al fin dejaron de pasar los barcos y fueron apag\u00e1ndose las luces; ya no flotaron m\u00e1s r\u00edo abajo las tablas de madera, y en cambio llegaron viejos \u00e1rboles descuajados por el viento, en su natural simplicidad.<\/em><\/p>\n

Al cabo percib\u00ed que dondequiera a mi lado se mov\u00eda una brizna de hierba y el musgo crec\u00eda en los muros de las casas muertas. Un d\u00eda, una rama de cardo silvestre pas\u00f3 r\u00edo abajo. Por algunos a\u00f1os espi\u00e9 atentamente aqu\u00e9llas se\u00f1ales, hasta que me cercior\u00e9 de que Londres desaparec\u00eda. Entonces perd\u00ed una vez m\u00e1s la esperanza, y en toda la orilla del r\u00edo reinaba la ira entre las cosas perdidas, pues nada se atrev\u00eda a esperar en el fango abandonado. Poco a poco se desmoronaron las horribles casas, hasta que las pobres cosas muertas que jam\u00e1s tuvieron vida encontraron sepultura decorosa entre las plantas y el musgo. Al fin apareci\u00f3 la flor del espino y la clem\u00e1tide. Y sobre los diques que hab\u00edan sido muelles y almacenes se irgui\u00f3 al fin la rosa silvestre. Entonces supe que la causa de la Naturaleza hab\u00eda triunfado y que Londres hab\u00eda desaparecido.<\/em><\/p>\n

\"\"El \u00faltimo hombre de Londres vino al muro del r\u00edo, embozado en una antigua capa, que era una de aquellas que un tiempo usaron mis amigos, y se asom\u00f3 al pretil para asegurarse de que yo estaba quieto all\u00ed; se march\u00f3 y no le volv\u00ed a ver: hab\u00eda desaparecido a la par que Londres.<\/em><\/p>\n

Pocos d\u00edas despu\u00e9s de haberse ido el \u00faltimo hombre entraron las aves en Londres, todas las aves que cantan. Cuando me vieron, me miraron con recelo, se apartaron un poco y hablaron entre s\u00ed.<\/em><\/p>\n

S\u00f3lo pec\u00f3 contra el Hombre \u2014dijeron\u2014. No es cuesti\u00f3n nuestra.<\/em><\/p>\n

Seamos buenas con \u00e9l. \u2014dijeron.<\/em><\/p>\n

\"\"Entonces se me acercaron y empezaron a cantar. Era la hora del amanecer, y en las dos orillas del r\u00edo, y en el cielo, y en las espesuras que un tiempo fueron calles, cantaban centenares de p\u00e1jaros. A medida que el d\u00eda adelantaba, arreciaban en su canto los p\u00e1jaros; sus bandadas espes\u00e1banse en el aire, sobre mi cabeza, hasta que se reunieron miles de ellos cantando, y despu\u00e9s millones, y por \u00faltimo no pude ver sino un ej\u00e9rcito de alas batientes, con la luz del sol sobre ellas, y breves claros de cielo. Entonces, cuando nada se o\u00eda en Londres m\u00e1s que las mir\u00edadas de notas del canto alborozado, mi alma se desprendi\u00f3 de mis huesos en el hoyo del fango y comenz\u00f3 a trepar sobre el canto hacia el cielo. Y pareci\u00f3 que se abr\u00eda entre las alas de los p\u00e1jaros un sendero que sub\u00eda y sub\u00eda, y a su t\u00e9rmino se entreabr\u00eda una estrecha puerta del Para\u00edso. Y entonces conoc\u00ed por una se\u00f1al que el fango no hab\u00eda de recibirme m\u00e1s, porque de repente me encontr\u00e9 que pod\u00eda llorar.<\/em><\/p>\n

En este instante abr\u00ed los ojos en la cama de una casa de Londres, y fuera, a la luz radiante de la ma\u00f1ana, trinaban unos gorriones sobre un \u00e1rbol; y a\u00fan hab\u00eda l\u00e1grimas en mi rostro, pues la represi\u00f3n propia se debilita en el sue\u00f1o. Me levant\u00e9 y abr\u00ed de par en par la ventana, y extendiendo mis manos sobre el jardincillo, bendije a los p\u00e1jaros cuyos cantos me hab\u00edan arrancado a los turbulentos y espantosos siglos de mi sue\u00f1o.<\/em><\/p>\n

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Traducci\u00f3n: Revista de Occidente.<\/p>\n

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LORD DUNSANY. \u00a0\u201cCuentos de un so\u00f1ador\u201d\u00a0(1910) Edward John Moreton Drax Plunkett, XVIII Bar\u00f3n de Dunsany (1878-1957) Todav\u00eda se puede comprar una edici\u00f3n nueva de “Cuentos de un so\u00f1ador” gracias a Alianza Editorial, eso s\u00ed, con un formato cada vez m\u00e1s cutre desde que se fusion\u00f3 con Anaya. Mantiene la traducci\u00f3n, la cl\u00e1sica de la “Revista […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[30,21,23,13,9,20],"tags":[],"_links":{"self":[{"href":"http:\/\/vps359886.ovh.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/565"}],"collection":[{"href":"http:\/\/vps359886.ovh.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"http:\/\/vps359886.ovh.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/vps359886.ovh.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/vps359886.ovh.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=565"}],"version-history":[{"count":77,"href":"http:\/\/vps359886.ovh.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/565\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":630,"href":"http:\/\/vps359886.ovh.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/565\/revisions\/630"}],"wp:attachment":[{"href":"http:\/\/vps359886.ovh.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=565"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"http:\/\/vps359886.ovh.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=565"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"http:\/\/vps359886.ovh.net\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=565"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}